E.Montale - Conclusioni provvisorie

PICCOLO TESTAMENTO

Questo che a notte balugina 

nella calotta del mio pensiero, 

traccia madreperlacea di lumaca 

o smeriglio di vetro calpestato, 

non è lume di chiesa o d’officina                                 

che alimenti 

chierico rosso o nero. 

Solo quest’iride posso 

lasciarti a testimonianza 

d’una fede che fu combattuta,                                     

d’una speranza che bruciò più lenta 

di un duro ceppo nel focolare. 

Conservane la cipria nello specchietto 

quando spenta ogni lampada 

la sardana si farà infernale  

e un ombroso Lucifero scenderà su una prora 

del Tamigi, del Hudson, della Senna 

scuotendo l’ali di bitume semi- 

mozze dalla fatica, a dirti: è l’ora. 

Non è un’eredità, un portafortuna

che può reggere all’urto dei monsoni 

sul fil di ragno della memoria, 

ma una storia non dura che nella cenere 

e persistenza è solo l’estinzione. 

Giusto era il segno: chi l’ha ravvisato

non può fallire nel ritrovarti. 

Ognuno riconosce i suoi: l’orgoglio 

non era fuga, l’umiltà non era 

vile, il tenue bagliore strofinato 

laggiù non era quello di un fiammifero.

IL SOGNO DEL PRIGIONIERO

Albe e notti qui variano per pochi segni.

Il zigzag degli storni sui battifredi

nei giorni di battaglia, mie sole ali,

un filo d'aria polare,

l'occhio del capoguardia dallo spioncino,

crac di noci schiacciate, un oleoso

sfrigolìo dalle cave, girarrosti

veri o supposti - ma la paglia è oro,

la lanterna vinosa è focolare

se dormendo mi credo ai tuoi piedi.

La purga dura da sempre, senza un perché.

Dicono che chi abiura e sottoscrive

può salvarsi da questo sterminio d'oche;

che chi obiurga se stesso, ma tradisce

e vende carne d'altri, afferra il mestolo

anzi che terminare nel pâté

destinato agl'Iddii pestilenziali.

Tardo di mente, piagato 

dal pungente giaciglio mi sono fuso

col volo della tarma che la mia suola

sfarina sull'impiantito,

coi kimoni cangianti delle luci

sciorinate all'aurora dei torrioni,

ho annusato nel vento il bruciaticcio

dei buccellati dai forni,

mi son guardato attorno, ho suscitato

iridi su orizzonti di ragnateli

e petali sui tralicci delle inferriate,

mi sono alzato, sono ricaduto

nel fondo dove il secolo è il minuto -

e i colpi si ripetono ed i passi,

e ancora ignoro se sarò al festino

farcitore o farcito. L'attesa è lunga,

il mio sogno di te non è finito.

Da La Bufera e altro,1956.