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La mia donna scrive poesie
E porta calze di cotone
Non sa cucire, la mia donna
Ma mi rapisce coi suoi capelli
Siede nel rombo assolato
D’una magnolia, nelle domeniche di marzo
E legge come se fosse cieca
Del mondo attorno, fuorché di me
Di rosso e nero i suoi vestiti
Senza tacco le sue scarpe
Piedi che al cielo fanno ombra
Coi colori viola del tempo che non passa
Ma è lo sguardo, la verde ragnatela dello sguardo
Che non mi lascia dormire
Di notte
Che incunea ogni volontà e ogni assenza
Di giorno
‘ Ti
amo ’, mi dice
Come se fosse giunta primavera
E di puerili gesti riveste le giornate e la casa
Ch’è casa, è viva e fa festa
Solo da quando la abita
E' casa, la nostra:
un gatto, un ciliegio, tende arancio
futili tesori
Inspiro
la sua pelle
mentre dorme e
non sa
quanto mature e acerbe bellezze
a lei s’inchinino,
come muoiano
nell’incavo mistico della sua gola
come sfumino
nel trapezio nudo di sesso e pudore
che la riveste e m’inebria
Io non
dormo, no: non posso che
guardarla
e trovare riparo tra i suoi
capelli, con le dita
sulla coscia che la luna spia
e
verso me la tiro, nel mio possesso la stringo
di carne e sogno il nostro universo
‘Amore’, bisbiglia
E con un braccio mi cinge il capo
Anche
ora, nei suoi baci
Poesie per me scrive
Priva di calze e voce
I suoi
piedi si fermano sui miei
E in quella redenzione
ogni clessidra si spezza
La
luna si copre la bocca
Sbarra
le strade
E
ammutolisce di fronte
Alle sacre anse silenti
che raccolgono
ogni mio respiro.
Alba Gnazi
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