Tornare, senza essere mai partiti, le gambe aperte a chiamare domani,

frusciare di vento e cortecce dove gli stormi temperano noci, e più accosto,

tra gli schiocchi dell’erba, quando

più secca la dolcezza del tramonto

fascia il mare. Intonare stagioni con una linfa che non cola,

fosse stato un paradosso già radici

avrebbe il presente, ma sfitte

le cornici delle settimane pencolano dai muri,

soddisfatte:

non resta che arieggiar soffitti e armadi, e

attender che sia tempo di sottane

e scarpe rosse sulle strade.

Img: M.Chagall, Le Paysage Bleu